Reconexão.
É sem dúvidas o termo que se faz e refaz enquanto desfazem na minha cabeça as mais recentes tentativas de preambular um futuro promissor. (Assim como a Laiane, estou esperando que minha vida mude. E como boa ensaísta, penso mesmo até no que pensarei quando mudar.)

Para me sentir mais parte de algo, nada melhor do que usar de minhas tendências latinas e apelar à fagia.
Comê-los-ei até desfigurar-me e estando então desfigurada é que enfim me seria. Não parece fácil de entender. Mas é o brutalmente imediato. É o natural. Quando se é criança, leva-se tudo à boca. Passa-se uma década e é bucal o contato que mais espera-se. Considera-se virgem de algo que sempre foi, diferente dos olhos, o grande portal para com o exterior. Mais dez ou vinte anos, pasme, muita gente ainda com pudores de boca. É por aí que se começa a envelhecer. Recusa-se à boca a palavra e leva-a ao papel formal. Para simbolizar aceitação de ambas as partes, apertam-se as mãos enquanto as bocas, tímidas, apenas ensaiam um sorriso, não muito largo, para não deixar esvair algo que teoricamente não deva. A boca cai em desuso e murcha. Murcha e vira seu próprio túmulo, começa a engolir-se. E ao final é isso, boca comida pela própria boca. E sobre ser assim só dentaduras e sete palmos de terra sabem.